toyn

Sie hatte sich aufrichtig bei mir entschuldigt, und ich habe die Entschuldigung angenommen, dachte er. Statt einfach nur zu vergessen, muss ich ihr auch verzeihen.

Aber die Zeit für solche Regungen schien noch nicht recht gekommen zu sein. Das Gewicht des rohen Verlangens und der rostige Anker der Reue drohten ihren natürlichen Fluss zu blockieren. Die Zeit war kein Pfeil, der in einer geraden Linie flog. Es regnete weiter, die Zeiger der Uhr verwirrten sich, die Vögel schliefen noch tief und fest, ein gesichtsloser Postbeamter sortierte stumm die Postkarten, die wohlgeformten Brüste seiner Frau wippten, und jemand klopfte weiter hartnäckig an die Scheibe, unendlich regelmäßig, als wollte er ihn in ein verheißungsvolles Labyrinth locken. Klopfklopf, klopfklopf und wieder klopfklopf. Schau nicht weg, schau hin, flüsterte jemand in sein Ohr. Denn es ist dein Herz.

Die Zweige der Weiden schwankten noch immer in der frühsommerlichen Brise. In einer dunklen kleinen Kammer in Kinos Innerem streckte jemand seine warme Hand aus, um sie auf die seine zu legen. Die Augen fest geschlossen, spürte Kino die Wärme dieser Haut und ihre zarte Weichheit. Es war etwas, das er längt vergessen hatte. Das lange von ihm abgetrennt gewesen war. Ja, ich bin verletzt. Tief verletzt, sagte Kino zu sich selbst. Und Tränen flossen in dem dunklen, stillen Zimmer, während der Regen unablässig und kühl die Welt durchtränkte.

aus: haruki murakami: von männern, die keine frauen haben